Non è la morte che separa gli amanti, è la vita. La morte li unisce. Tremo anche al pensiero di questa verità, poichè so che non si sfugge: poche cose si avvicinano alla morte quanto l'amore corrisposto. D'amore si muore. Lo si sa, lo si dice, ma non lo si comprende. Non è l'amante respinto che dice di no alla vita, è l'amante accolto. Il primo si limita a togliersela...ma è il secondo a dirle di no. Di tutte le tante creature del mare, del cielo e della terra, soltanto l'amante riamato trova la forza di dire un fiero no alla vita. L'amore è contro la vita, contro il mondo, contro la patetica superstizione della sopravvivenza, contro quell'impulso di vivere ad ogni costo che ci condanna tutti ad avere una storia per il solo fatto di essere nati, e ciascuno una storia diversa, cui siamo tutti gelosamente avvinghiati come parassiti alla nostra cretina vicenda terrestre, una storia che però se la racconti sufficientemente a lungo finisce sempre, inevitabilmente con la stessa identica morte.

No, l'amore non accetta che l'uomo sia una linea retta, nient'altro che il tragitto più breve per congiungere i due punti del suo inizio e della sua fine. Non accetta che l'uomo si riduca alla sua storia, alla misura meschina delle cause e delle conseguenze, alla catena degli antecedenti e dei conseguenti. L'amore spezza questa catena o ne è spezzato. L'amore si vuole per l'eternità e per questo non ha storia, non può avere una storia, non si adatta a stare dentro la trama degli eventi. La sbrega. L'amore è questo sbrego o non è niente.

{ Una storia romantica - A.Scurati ;